يضيق الكونُ فى عينيهِ
يتسع المدى كونا
ويصحب روحه حينا
وذاكرةً مهلهلةً
يغادرُ وجه مرآةٍ ستكشفُ دمعةً حرَّى
وينزفُ فى ضجيج الليلِ جمرَ الحرفِ
يطفئ شوقَه المسكونَ فى ظلِّ المسافاتِ
التى يجتاحُ أوَّلَها
سؤالٌ ينتهى دوما
بغير إجابةٍ تُقصى شكوكَ الشاعر المسكين
حين يتوه فى موجٍ
يصيرُ قصيدةً تُبْنَى على رملٍ
وتسكبُ جُلَّ نقمتها على ماءٍ يبعثرها
فـ مَن صاغ الطريق متاهةً
من شوه الجدران
أطلق فى مُحياها دبيبَ الحُلْمِ؟
كيف تفوح من إسفلتِ شارعنا
مواقيتُ البشارةِ
ضحكةُ الثكلى ؟
لماذا يُكتب التاريخُ إن ظلَّتْ
تُكَرَّرُ ذاتُها الأخطاءُ؟
فلْتبصرْ
دعِ العينين عند البابِ
واغسل قلبكَ الصخرىَّ
رتِّقْ ضحكةَ الساقى
وهيئْ قلبَهُ صبرا
وخبِّر زوجة الدرويش لولاها
لما وطئت خطايا القومِ طينتَهُ/
لما وارى بكهف وريده السفلىِّ إخوتَهُ
وما انتظر الغرابَ يطالعُ السوءاتِ
يكشفُ سرَّه المطوىَّ منذ نعومةِ التاريخِ
حتى ضحكةِ الحمقى
ولولاها لصكَّ الباب فى وجه القصيدةِ حين تدْهمهُ
ولو قالت له ألْفاً : أنا قد هِيتَ عانقنى.