الليلةَ
صادفتُ العزلةَ في البيتِ
و قد لبست أجملَ قمصاني ،
كانت تشربُ مِن قَهوَتي المُرَّةِ
أيضاً
و تدخّنُ تبغي،
و تقلّبُ ما يشبهُ مخطوطاً لي .
كانت تجلسُ في كرسيِّي
مِثلَ الملكاتِ
و بين يديها
غيمٌ مجنونُُ يتطايرُ …
مُتشحاً برؤايَ وقفتُ قريباً منها
كنتُ هناك أرفُّ كغصن الليلِ
و أهطلُ بالأسئلةِ
المُرَّةِ :
- ما المرأةُ ؟
- في أيّةِ عاصفةٍ يمكنُ
أن يلعبَ قلبي ؟
- أين دفنتُ النار ؟!
و كأنّي خاتَمُ إصبعها
لم تبصرني ،
لم تبصر ظلّي المتيبّسَ قربَ البابِ
و واصلت العزلة
لعِبَ الدّورِ السّاخر
أخذت تُمسِكُ أوراقاً
و تمزّقها من ذاك المخطوط ،
فكنت أراني مقذوفاً لبرارٍ عمياءَ
أصيحُ
أمامي طابةُ ماءٍ
تعلو في الرّيحِ ،
و فوقي قمرٌ يتشقّقُ
و يحطُّ كرفِّ فراشٍ مقتولٍ
قربي
لا بُدَّ لخاتمةٍ
تنهي هذي الملهاةَ صرختُ
فحدّقتِ العزلةُ فيَّ بعيني ظبيٍ
كانت عينيَّ
و ألقت نحوي
بكتاب الشّكّ فكانَ كتابي