(ديوان: لم يكن رقصاً.. كان تعثّراً)



دَنوتُ..
فصارَ يُشبِهني البَعيدُ
كأنَّ العمرَ دربٌ لا يريدُ

فأنقصُ كلَّما عبَّدتُ خطواً
على أنَّ المسافةَ لا تزيدُ

ذبيحاً كنتُ شرقَ القلبِ
وحدي
وأنتَ هناكَ مُتَّهمي الوحيدُ

تهدُّ سمائيَ الزَّرقاءَ فوقي
وتضحكُ:
(كانَ يَنقُصُها السُّجودُ)

ومِنْ نَجمي
تصبُّ كؤوسَ ضوءٍ
لياليْ حزنهِ في السُّكرِ سودُ

ومِن لا شيءَ
تصنعُ كلَّ شيءٍ سيكسرني
كما انكسرَ الجليدُ

كأنَّ قديمَ أوجاعي قليلٌ
ليُسكبَ فوقَهُ وجعي الجَديدُ

أتدريْ..
أنَّني مِن فرطِ حزني
سكبتُ الحزنَ
فارتسمَ النَّشيدُ

أمارسهُ هناكَ
كأنَّ قلبي سوى الحزنِ المعرِّشِ
لا يجيدُ


فملَّ الحزنُ
غادرَ
صرتُ وحدي
أقولُ له:
تعالَ..
فلا يعودُ

فحتَّى الحزنُ
يحزنُ من وجودي
إذا ما صحَّ مع ذكري الوجودُ


***







ألمانيا.. ماينز