انطلق أبي على صهوة جواده إلى الحقول.
جلست أمّي في أحد الكراسي وحاكت.
نام أخي الصغير.
وأنا، وحيدًا مع نفسي بين أشجار المانغو،
قرأت حكاية روبنسن كروزو.
حكاية طويلة لا تنتهي البتّة.
وفي الضوء الأبيض للظهيرة، دعانا لشرب القهوة
صوت تعلّم التهويدات
في أكواخ أيّام العبوديّة ولم ينسها قطّ.
قهوةٍ سوداء سوادَ الخادمة العجوز السوداء،
قهوةٍ برائحة نفّاذة،
قهوةٍ لذيذة.
ولكنّ أمّي، التي ما زالت تجلس هناك وتحيك،
نظرت إليّ قائلةً:
"صَهٍ . . لا توقظ الطفل".
ثمّ عندَ المَهْد حيث حطّتْ ناموسةٌ.
أطلقتْ تنهيدةً . . يا لها من زفرة عميقة!
كان أبي في البعيد لا يزال على صهوة جواده
في مرعى المزرعة الذي لا ينتهي.
لم أعرف أنّ حكايتي
كانت أكثر جمالًا من حكاية روبنسن كروزو.






(ﺟﻤﻴﻊ ﺗﺮﺟﻤﺎﺕ تحسين الخطيب)

---