إنهُ المساءُ في مدينةِ إِكْسْ،
حيثُ يجلسُ الموتُ
والذي اعتادَ أن يكونَ صديقي
في ليموزين ودثارٌ منتشرٌ فوقَ الفخذينِ
منتظرًا كي يتبدّى السائقُ. أبيضُ
شعرهُ، عيناهُ قليلتانِ، ووجنتاهُ
قد ضاعَ منهما البريقُ.
منذُ سِنينَ لَمْ يُطوّح منجلَهُ،
ولَمْ يلمس ساعتَهُ الرمليةَ. إنهُ ينتظرُ
كي يُقلّهُ إلى الفندقِ الأزرقِ، إلى الملاذِ الأخيرِ،
حيثُ صمتٌ أبديٌّ يملأُ الهواءَ المضمّخَ برائحةِ اللّيلكِ،
وأسماكٌ رخاميّةٌ تسبحُ، ساكنة، في بحورٍ منَ الرّخامِ.
ولكنْ، أينَ، أينَ هوَ السائقُ؟ آهٍ .. هَا هِيَ ذِي
هابطةً درجَ الحديقةِ، بكعبها العالي، ثوبِ سهرتها المخمليِّ،
ووشاحها الذهبيِّ الزّغِبِ الطويلِ، وهيَ تشيرُ بقُبُلاتٍ نحوَ الأشجار.






(ﺟﻤﻴﻊ ﺗﺮﺟﻤﺎﺕ تحسين الخطيب)

---