في منظرٍ آخرَ يسقطُ الثلجُ
أبيضَ
على معطفِ رجلٍ عجوزٍ
لفَّ نفسَهُ
على مقعدٍ في حديقةٍ عامّة.
وفي غرفة أخرى تصيرُ الكأسُ كِسرًا
تضربُ الأرضَ
ثمّ تطفرُ الكسَرُ والشظايا،
وتسقطُ ثانيةً . . .
وبعد ذلك، دائمًا، يجفُّ
ما قد أُريقَ: النبيذُ،
والدموعُ، والثلجُ الذي على الحياةِ،
والقلبُ الذي في داخلِ الرّجل.





(ﺟﻤﻴﻊ ﺗﺮﺟﻤﺎﺕ تحسين الخطيب)

---