تخوض مركبة الشحن بعربتها المقطورة خلال الضباب،
و عبر ظل كبير ليرقة يعسوب في عَكَر قعر البحيرة.
تلتقي المصابيح الكشّافة في غابة تندى قطراتٍ.
لا يقدر المرء على رؤية وجه إنسان آخر.
نهر الضوء يتلاشى في إبر الصنوبر.
نأتي مركبات ِ ظلال من كل الجهات في الأصيل،
نهيمُ وراء بعضنا ،
بجنب بعضنا،
ننساب إلى الأمام،
في جرس إنذار خافت.
خارجا،
في الأرض السهلية حيث الصناعات تحضن،
وتنخفض المباني بمقدار ملليمترين كل عام---
تبتلعهن الأرض بهدوء.
أيدي غير معرَّفة الهوية،
تترك آثارها على المنتجات الأكثر بريقا، و التي يُحلم ُ بها هنا.
والبذرة تسعى إلى الحياة في الإسفلت.
لكن قبل كل شيء ، إن شجرات الكستناء كئيبات ، و كأنهن هيّأْن تفتق قفازات من حديد،
بدلا من اسطوانات بيضاء،
وخلفهن غرفة موظفي الشركة – أنبوب نيون معطل، يغمز ومضات ِ.
هنا ، ثمة باب سري. فافتحْ!
وانظرْ في المنظار المقلوب إلى الأسفل،
باتجاه الفوهات،
نحو الماسورات العميقة،حيث الطحالب تنمو مثل لحى الموتى،
وينسل العامل المنظف في ثيابه المفصلة من المخاط،
بأنفاس سباحة واهنة ،
في مسيره إلى الاختناق.
ولا أحد يدري كيف سيسير هذا الأمر،
سوى أن السلسلة تنقطع ،
وتعود تلتحم باستمرار







(ﺟﻤﻴﻊ ﺗﺮﺟﻤﺎﺕ حميد كشكولي)

---